Nos vemos envueltos, revueltos, sueltos y lentos.
No somos como un dos.
Ni como la tos.
No suena nuestro andar.
Ni suena nuestro estornudar.
Callada es la opresión.
El impulso es calmado.
Callada es la voz.
El grito que se ahoga.
Que ya no respira más.
Que apena la pena y es ajena.
Como la selva y la arena.
Capaz no sea la mejor
Oportunidad o razón.
Permiso o reacción.
Quizás, el capaz
Cambie por capas
Y como un plan
No planeado
Me vea desarmado y
Armado en capas, etapas, láminas, piezas.
Claro eso solo capaz.
Es como el desierto de los que buscan placer. Como el vacío de existencias. Como una angustia generalizada que va del estómago al cuello y del cuello hacia el cerebro.
Es como la cólera mezclada en una balada. O como una bala incrustada en un tronco. Es testarudo e inaudito. Es muy calmado y poco quieto.
Dicen es muy cortés.
Dicen también que es inglés.
Ando sentado esperando si el silencio se aclara. Ver si es que logro descifrar entre su silenciosa bulla lo que intenta decirme.
Lo que grita o susurra.
Mas no lo que calla.
Y en el caos me muevo yo ahora.
Tanto afuera entre el sudor y la lluvia. Y tanto adentro entre las hurras y los llantos.
Ayer es hoy,
Y hoy no es mañana.
Mañana a esta hora
Procuraré no pensar en ayer.
Otra vez Igual Y al revés Otra vez, Andrés Es igual Solo que distinto Uno sigue el instinto Y confía, Igual Caigo en cuenta No olvido Sólo pido Sea hoy, en veinte o cuarenta Sea. Perla, Pequeña, Luz, Mucha luz. Vida.
En el campo de voladores
Hay verdades ciegas y rencores
Hay sujetos, acordeones y tractores
Que ilusionan a sus hinchas
Y que anulan emociones.
Protocolos
Más que en covid
Circunstancias, líos y problemones.
Pero ¿A quien voy a juzgar por cometidos actos nobles?
Si entre bulla vamos quietos
Callados y amarrados.
Mirando el detrás del de adelante
Al pasado que es futuro.
Al comienzo de lo amado.
Luego, sigo empezando con luego.
Voy al comienzo de lo nuevo.
Y al inicio del texto aparece: Luego.
En el medio también y luego.
También.
Será que pienso en hacerlo “tras algo”
O en dejarlo para después.
Luego.
Y juego con que tal vez de esta rara situación salga un sincero texto.
Y ahora ruego.
Que luego.
No haya un texto vacío.
Como el día para un ciego.
Que no me suceda lo incierto o cierto.
Ahora o
Luego.
En el círculo, entre cerros
Entre tierra y el trayecto
Me encuentro hoy sentado y pienso
Con lentitud que no recuerdo.
Calma y leve frío: viento
Rojo y blanco, fino y grueso
Comentarios aleatorios
Esperanza y novedades.
No recuerdo este momento
Y es presente y no lo entiendo
Debería estar contento,
Debería andar sediento.
Vidas y almas van pasando
Y este ser sigue viviendo
Razón que aún cierta no encuentro
Duda y pena que no escondo.
Me fui y volví
Lloré y reí.
Me perdí,
Caí
Me rendí y
Te conocí
Sentí y viví
Lloré
Reí
Te vi
Presentí
Y luego me fui
Pero día tras día yo aún pienso en ti.
No sé de dónde viene esta idea. Este sentir tan confuso, tan único. Este enredo de nadas y cosas que aún no logro desarmar. Que aún andan en proceso de ser leídas, entendidas. Interpretadas. No sé el por qué de muchas cosas. Tampoco sé cuál es la prisa. De ir sin rumbo buscando un rumbo. O de ir en rumbo odiando el rumbo. No sé cómo funciona esta realidad. No logro entender completamente el juego. No encuentro triunfos e identifico pérdidas. Veo más dudas que certezas, más quejas que glorias. No sé si es necesaria la anestesia que pausa los nudos. Que calma las ideas y camina lento. Pues a ese ritmo se extraña el caos. Y en caos se extraña lo cierto. No sé muchas cosas aún. E intento descifrarlas en mi elección de palabras. En darle un sentido a las oraciones. Y encontrar un por qué han salido así, en este orden. No sé si me ayude, me sane o me salve. No sé si recuerde, desee o desarme. Este nudo que son mil cien nudos. Este enredo que extraño y detesto.
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