No sé de dónde viene esta idea.
Este sentir tan confuso, tan único.
Este enredo de nadas y cosas que aún no logro desarmar.
Que aún andan en proceso de ser leídas, entendidas.
Interpretadas.

No sé el por qué de muchas cosas. 
Tampoco sé cuál es la prisa.
De ir sin rumbo buscando un rumbo.
O de ir en rumbo odiando el rumbo.

No sé cómo funciona esta realidad.
No logro entender completamente el juego.
No encuentro triunfos e identifico pérdidas.
Veo más dudas que certezas, más quejas que glorias.

No sé si es necesaria la anestesia que pausa los nudos.
Que calma las ideas y camina lento.
Pues a ese ritmo se extraña el caos.
Y en caos se extraña lo cierto.

No sé muchas cosas aún.
E intento descifrarlas en mi elección de palabras.
En darle un sentido a las oraciones.
Y encontrar un por qué han salido así, en este orden.

No sé si me ayude, me sane o me salve.
No sé si recuerde, desee o desarme.
Este nudo que son mil cien nudos.
Este enredo que extraño y detesto.